وحوش بلا وطن

إنه الليل. إنه النهار. إنه الضوء. إنه الظلام. الجوُّ حار جدًّا. الجو بارد جدًّا. الطقس ماطر. الطقس مشمس جدًّا. الجو جاف جدًّا. الجو رطب جدًّا. لكننا نقاتل طوال الوقت. مهما يحدث، نحن نقاتل دائمًا. طوال الوقت الرصاص يلتهم كل شيء، الأوراق والأشجار والأرض والناس -يلتهم كل شيء - يجعل الناس ينزفون من كل مكان، والدم يتدفق في كل الأدغال. النزيف يجعل الناس يصيحون ويصرخون طوال الوقت، يصرخون منادينَ أمَّهاتهم وآباءهم، الربَّ والشيطان، يصرخون بلُغة لا أحد يفهمها أبدًا. أحيانًا أغطي أذنيَّ كي لا أسمعَ الرصاص والصراخ، وأحيانًا أكون مَن يصرخ ويطلق النار فلا أسمع عندها غير صوتي. أحيانًا أرغبُ في أن أبكي بصوتٍ عالٍ لكن لا أحد يبكي في هذا المكان. إذا بكيتُ فسوف ينظرون إليَّ لأنه لا ينبغي للجندي أن يبكي."" هي الحرب إذا هي القتل والخراب وضياع كل شيء حيث تتحوّل كل أشكال الحياة إلى أقفاصٍ وفخاخ تتصيّد ما تبقى من براءة الأطفال وطهارة الأرض البكر. والألم الذي سيحاصرنا نحن المتفرجون او حتى القراء انها إبادة كبيرة اخذت ما اخذت وضربت ما ضربت انها الحرب التي اخذت غزة أطفال غزة واحلامهم انها الحرب.